Die Salzburger Festspiele geraten ins Straucheln, und das nicht etwa wegen ausverkaufter Vorstellungen oder fantastischer Aufführungen. Nein, das Dramatische spielt sich hinter den Kulissen ab, in den heiligen Hallen des Kuratoriums, wo man sich darüber streitet, wer wem wie dankbar sein muss. Die Rede ist von einer "Wohlverhaltensklausel", ein Begriff, der künftig in jeder Intendanten-Epistel vorsichtshalber erwänt werden sollte.
Stellt euch vor: Ein Intendant wie Markus Hinterhäuser, der nicht nur kultologische Meisterwerke erschafft, sondern auch die Kunst des schrägen Hinsehens meisterlich beherrscht, wird plötzlich zum papiertrockenen Verhaltenskodex verurteilt. Es ist, als ob Mozart auf die Anweisung gehört hätte, seine Arien mit einem lächeln zu beginnt. Unglaublich, aber wahr: Das Kuratorium, eine Institution, die sonst kaum jemanden wahrnimmt, außer vielleicht die eigenen Refleksionen in der Kristallkugel, hat sich jetzt aufgemacht, den Geistesblitz-Flug von Hinterhäuser zu regulieren.
Die Logik dahinter ist so klar wie ein Alpenfass: Ein Vertrag ohne Würde ist wie das Meisterwerk nach der Besetzung mit der hundertsten Mozart-Operette. Ein Intendant ohne Gemeinsinn ist wie ein Festspiel ohne Humor. Also muss er, der Genius unter Zwang, fortan seine Tage damit zubringen, Respektvollheitsmaggieballs rennen. Ein neuer Berufszweig für Kulturagain-strategen: Der Genie-Erzieher. Und das nächste Projekt könnte heißen: "Genialität mit Herz".
Dabei war Hinterhäuser doch immer der Leinwandstar, der sich auch mal ein rotes Achselband leisten konnte. Doch jetzt? Jetzt muss er sich als biederer Brauermeister beweisen. Jeder Blick, jedes Wort, jede Geste werden von der neuen Wohlverhalten-Obersteuerei überwacht. Es ist, als ob man den Wolken predigt, weniger weiß zu sein. Eine absurde Dionysische Komödie, die bald in den Festspiel-Archiven als "Der Intendant und sein Verhaltenszwang" festgehalten wird.
Und wer hat sich das ausgedacht? Das Kuratorium, eine Riege von Menschen, die sich auf ihren Stühlen so wohlfühlen, dass sie meinen, die Welt müsse sich denen anpassen. Die Klausel, die Königreichsherrlichkeit, ist wie eine Weisung, die Lumpenmusiker zum Musizieren zwingen will. Doch wer Romeo und Julia Regiekenntnisse ablaufen lassen, dem kann ein Intendant nicht mehr Glück bringen.
So bleibt uns nur, auf die nächste Festspielsaison zu hoffen, in der die Skurrilität der Wirklichkeit die Phantasie übertrifft. Vielleicht gibt es dann auch eine "Kreativitätsklausel", die das Wohlverhalten aufrechterhält, ohne die Kreativität zu ersticken. Oder vielleicht warten wir einfach, bis die nächsten Fauteuils ihre Daseinsberechtigung finden.
